Damiel

Allontanarsi dal solito mondo per un po', oltrepassando le reti e le barriere che è stato l'uomo a mettere, non la natura.
Riscoprire che dietro alla luce, c'è una complessità infinita, capace di abbracciare tutti i colori visibili, in ogni loro sfumatura. E poi meravigliarsi di come qualcosa di così meraviglioso prenda vita da un incontro genuino, da un abbraccio tra elementi differenti che, semplicemente, è giusto che ci sia. Poi fermarsi a guardare un'istantanea che non può essere fermata su tela, o su pellicola, una Polaroid dell'anima che poteva essere solo in quel momento, con quel sole, da quell'angolazione, e con quelle persone ad osservarlo, come si osserva un miracolo, o un bambino che apre gli occhi per la prima volta. E poi cambiare i programmi, senza aspettarsi nulla, lasciandosi tra parole mai dette prima, e ancora affermazioni così serene da avere un carico enorme di energia.
Un'energia che risuona nel tempo, e che ricade a pioggia su chi ne ha bisogno, come tante goccioline da una fontana antica.

Questa è una fuga, a due voci e molto silenzio.
E continua, continua, continua.

Tempo fa lessi da qualche parte che se la scimmia è sicuramente l'animale col cervello più simile al nostro, il cane è quello con l'anima più vicina a quella umana.
Un po' come dire che l'evoluzione, con tutta la sua casualità, è stata forte, ma la quotidianità lo è stata un po' di più.

Com'è abbastanza noto nella cerchia di persone che amano ancora definirsi mie amiche, io e il mio cane abbiamo sempre avuto un rapporto un po' particolare. Io e lei parliamo. Il che di per sé non è nulla di così strano. Almeno finchè non ci si aspetta una risposta, in qualche modo, ed è questo esattamente che facciamo noi due. Con consapevolezza reciproca, ritengo.

Il fatto è che da quando ho il vizio di scrivere e la pretesa di fumare - o forse era il contrario - mi sono ritrovato a passare sempre più tempo in balcone, una piccola estensione di cemento e picchetti tremetriperuno a picco sul quartiere. Ci finivo gli articoli di notte quando stavo in redazione, ci finisco i saggi quando ho un esame in vista, ci comincio i racconti quando sono particolarmente ubriaco. Lei è sempre stata con me, a dividere quel tempo e quello spazio. Vuoi o non vuoi, qualcosa te la trasmetti, in certe situazioni. E non parliamo dell'affezionarsi.

Oggi lei è stata male, così male che a casa abbiamo pensato tutti al peggio. Mentre vivevo la mia giornata, ho fatto di tutto per tentare di non pensarci, riuscendoci per altro in un unico quarto d'ora clandestino - ma quello è merito altrui. All'ora di cena mi sono potuto tranquillizzare, relativamente. Ma quando sono rientrato dalla porta di casa, ed eravamo solo io, lei, ci siamo fissati per un po', senza dirci nulla. Dieci minuti di abbondante silenzio, e poi ha parlato.
Lei.

Segno che non sbagliavo, e che una risposta, certe volte, non la chiedo soltanto io.

Curiosa bestia, l'uomo. Se avessimo passato un decimo del tempo speso a comprendere i meccanismi del linguaggio per studiare cosa ci rende così difficile comunicare tra noi, avremmo molti meno problemi.

Il racconto che ho pubblicato qui, l'ho iniziato a scrivere subito dopo una bellissima notte d'amore, ed è chiaramente ispirato da chi si è lasciata coccolare dopo, trovandosi a "ricevere" le mie parole sulla schiena, tracciate con un dito. Poi "il resto viene sempre da sé". Mi piaceva l'idea che qualcuno, per protesta contro il mondo, smettesse di parlare, invece che iniziare a parlare più forte. Visti i tempi che corrono, mi è sembrato anche opportuno inserirlo nella serie che sto - forse temporaneamente - chiamando Agoge. Anche quella del protagonista del racconto, è un'agoge, credo. L'ho terminato soltanto stanotte, ma il tempo intercorso tra la stesura della prima riga e l'apposizione della licenza è stato del tutto necessario, almeno spero.

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