Damiel

Nel mio quartiere, ci prepariamo a festeggiare la Liberazione con otto giorni d'anticipo.
Perchè nel mio quartiere, tra la tragedia e la gioia, ci passano esattamente un anno ed otto giorni.
Prima del 25 aprile '45, il 17 aprile '44.
Prima il dovere di un atto d'amore collettivo. Poi il sofferto piacere della fine di un incubo.

Quanto orgoglio, nel vivere in un nido di vespe.

Ultimamente, va di moda parlare di foibe.
Ma va di moda parlarne così, superficialmente.

Sì, siamo stati un po' cattivelli, noi nazisti.
Cioè, loro, i nazisti. Noi fascisti che c'entravamo.
Certo che anche voi partigiani...
Eh, come di che parlo!
Le foibe. Cinquemila morti, minca fichi secchi.
Non è vero? Cinquanta al massimo? Molti corpi erano di istriani buttati lì dai fascisti?
Ma no, scherziamo! Almeno mille, duemila italiani. Poveri italiani!
Glielo assicuro, guardi, almeno ottocento, li abbiamo contati.
E vuole che non si siano putrefatti? Vuole che i putrefatti, non li contiamo?
La putrefazione, è italiana! Che vuol dire che non posso saperlo?
Lo so, lo so bene io! Sono italiano!

Cazzate italianissime.
Poi, durante il giorno di Pasquetta, si parla superficialmente.
Non va a nessuno di contare.
Ma i dati - non le cazzate - sono quelli da sessantaquattro anni.
Trecentotrentacinque morti ammazzati.
Dieci per ogni militare nazista ucciso. Più altri dieci per un altro soldato morto in ritardo. E altri cinque, perchè al generale Kappler quella mattina girava così.

Parlate di foibe, parlate del vago.
Le verità precise scottano ai revisionisti.
Come la memoria.