Damiel

Sono partito per la Francia due settimane fa.
E in queste due settimane, al di là di una casa in banlieue affittata da un iraniano alcolizzato e dalle dubbie capacità contrattuali, non sono riuscito a combinare altro che non sia stato costruirmi una posse particolarmente adatta a me. Anarchici alcolisti, compagne preparate e determinate a riaprire campi in Siberia, freak ecologiste con uno strano concetto di "frigo pieno", milanesi alla moda che alla prima bottiglia sentono il forte desiderio di imitare dei cani sul proprio pavimento. Persino un padovano che parla come un bresciano. E fin qui ho tralasciato il mio fantastico coinquilino dalle innumerevoli sorprese, che tiene ben nascosto nel cappello che ha comprato (il pork pie va di moda, a Parigi) e i militanti italiani rifugiatisi in terra francese da più di vent'anni.
L'altra sera ero a République, per assistere al concerto che concludeva la manifestazione per i diritti dei migranti.
L'altra sera ero fermamente deciso a conoscere almeno un francese. Almeno uno, per parlare.
Cambia il gruppo sul palco, e vedo tornare il mio coinquilino da un punto imprecisato della piazza, con persone che non conosco.
Ci siamo, dunque.
Il tipo che è con lui mi si avvicina.
Mi tocca le spalle.
Strano modo che hanno i francesi di fare amicizia, penso.
E poi mi fa, implacabile.
"Ma che davvero sei del Quadraro pure te?".
Ci abbracciamo.

E non so se ridere o piangere.

Venerdì scorso, ho assistito in buonissima compagnia all'esecuzione del tributo ad Astor Piazzolla, e della Misa Tango da parte dell'Orchestra di Buenos Aires, con Luis Bacalov alla direzione e Richard Galliano come ospite d'onore.
Meravigliosa. E giustamente ricoperta di vari minuti di applausi consecutivi.

Lo stesso non si può dire della sfortunata e semibalbuziente presentatrice. E non tanto per la poca verve, quanto per l'ingenuità: se al primo applauso che chiedi per Alemanno, non risponde nessuno, non tentare di nuovo a distanza di un'ora.

Mai fischi sono stati così sentiti ed apprezzati, giuro.