Damiel

TRACCIA:
Il mio amore ha un nome bellissimo.
Il mio amore è bellissimo.
Il mio amore sarebbe bellissimo ovunque.
E il suono del suo nome avrebbe un suono dolcissimo in qualsiasi luogo e in qualsiasi tempo.
Tranne a Rocca Priora.

QUESITO:
Partendo dagli elementi dati, immaginate come e quanto sarebbe meraviglioso il vostro amore, il suono del suo nome, e il suo profumo in qualsiasi angolo del pianeta, o in qualsiasi secolo passato, presente e futuro. Le eccezioni sono permesse. Sempre.

Come tutti sappiamo, esistono giornate sì e giornate no.
Inoltre, come notoriamente tutti sappiamo, esistono delle giornate di merda.
Ed essendo la merda "perversa e polimorfa" - per usare le parole di Sigmund Freud sugli infanti - può arrivarti addosso in molteplici maniere. Proprio quest'oggi ho potuto sperimentarne la versione "pensavi di sentire un senso di sollievo finito il lavoro per l'esame di psicologia, e invece ti rimane addosso la sensazione di malessere intorno alle tempie". Certe persone non ti parlano, altre persone ti parlano troppo, e tutto ciò è abbastanza fastidioso. Se ci si aggiunge anche la necessità di analizzare degli spettrogrammi in bianco e nero, fotocopiati con un contrasto pessimo, il gioco è fatto.

Probabilmente non tutti sanno cosa sia uno spettrogramma, ma posso assicurarvi che studiarne uno nelle suddette condizioni è come tentare di analizzare un quadro impressionista attraverso un muro di cellophan spesso dieci centimetri. Resa l'idea?

Io, solitamente, sono un tipo molto alla "metti in circolo il tuo amore". Magari sono nervoso, ma mi sforzo di tirare fuori il meglio di me (almeno quando c'è), e traggo le forze dalla reazione della gente. Basta poco, posso assicurarlo: purtroppo, non funziona sempre. E allora sì, va bene anche pensare allo studio, in maniera magari intensiva. Eppure, proprio quando ero riuscito a tralasciare i dubbi esistenziali per comprendere "l'analisi fonemica del rapporto testo musica", e le dispense iniziavano a parermi persino comprensibili, ecco che finiscono le cartine.

Quelle di riserva.

Avete presente il Nessun Dorma, dall'ultimo atto della Turandot di Puccini? L'ho intonato.
Sostituendo ad ogni parola, però, una nota imprecazione contro la c.d. Immacolata Concezione.

Scendo di corsa a rifornirmi di cellulosa in fogli. Le persone intorno, complice il caldo, sembrano aver poca voglia persino di salutare. Niente saluto dalla vicina di casa, dal tabaccaio, da quello del quinto piano incontrato per la via. Quasi mi vien voglia di chiamare una certa persona, in cerca di un po' d'affetto, ma l'universo sembra darmi abbastanza segnali per farmi tacere ed evitare altre gaffes. Meglio rintanarsi in casa, dove gli allegri spettrogrammi sbiaditi aspettano di non essere decifrati, perchè ormai il Male Cosmico regnerà sovrano per tutta la serata.

E poi, davanti all'ascensore, ecco profilarsi il colpo di grazia alla mia fiducia nei confronti dell'umanità. Un bambino con Fanta e Coca-Cola in mano mi guarda, senza salutare. Avvicinandomi, provo a sorridere.

Damiel: "Buonasera!"

Nessuna risposta dal fanciullo (che diceva Freud?), che guarda ossessivamente le bottiglie di veleno, e attende l'ascensore. Che arriva. E che viene puntualmente aperto da me. Il bambino indugia un po', e poi si infila, al mio cenno con la testa. Continuo a sorridere.

Damiel: "Che piano?"
Bambino: (aspetta cinque secondi) "Grazie"
Damiel: (ricollega) "Oh... prego"
Bambino: "Io scendo al primo"

Un piano è breve, in ascensore. E quando è arrivato a destinazione, gli apro di nuovo la porta, in silenzio. Poi no, non ce la faccio, è più forte di me. Devo dirglielo.

Damiel: "Allora ciao, buona serata. E buona cena!"

Lui è già uscito. E io sto già scrollando le spalle, mentre premo il tasto del mio piano per tornare al rifugio lontano dal Male Che Ha Segnato Un Altro Punto Sul Tabellone. Ma il tasto non va. Non sale. La porta è aperta.
L'ha riaperta il fanciullo.

Bambino: (sorridendo) "Grazie. Anche a te. Ciao ciao"

E' un'illuminazione, un'epifania, una liberazione. E allora se è così, sorrido pure io. Sorrido e me ne fotto un po' di tutti quelli che un sorriso come il nostro non l'avrebbero potuto mostrare. Il sorriso di cuore. Magari penso pure che loro stanno bene così, e io, e quel bambino, stiamo bene dall'altra parte della barricata. Ma no, nemmeno quello. Altrimenti, scivolerei anche io ad ingrossare i ranghi di chi un sorriso così non può concederselo spontaneamente. Bella consapevolezza anche questa. Quasi quasi intono Mozart, un bel Voi Che Sapete, da Le Nozze di Figaro. Con le parole tutte giuste, eh.

Da Nessun Dorma a Voi Che Sapete. Il passo è breve.
Delicato e importante, ma se lo vuoi davvero, breve.

La metafora, l'immagine di un corso d'acqua che scorre con forza, può sicuramente aiutare - in potenza - a superare i problemi. Ma trasformarsi in un flusso di persone, sicuramente risolve i problemi, almeno temporaneamente. E poi, la marcia di oggi portava con sé una consapevolezza se possibile ancora maggiore di quella presente delle altre occasioni. Al Gay Pride romano, questo pomeriggio, le cinquecentomila persona in piazza rivendicavano la loro "diversità", il loro modo unico di essere e vivere. Questo si è sentito, e chi c'è stato, lo sa bene.
Lo sa la compagna lesbica che ha messo sull'impianto What's Up delle 4 Non Blondes e non sapeva di farmi un gran regalo.
Lo sa quel vecchio signore di cinquant'anni che ha ballato tutto il tempo come un pazzo, guadagnandosi le prime pagine.
Lo sa il professore della tua Facoltà, che stai quasi per salutarlo e te lo vedi che bacia in bocca un suo amico.
Lo sa la ragazza che sfoggia sul petto la scritta "Proletari/e di tutto il mondo, amiamoci!".
Lo sa quel bellissimo transgender incontrato a fine manifestazione, che si è guadagnata l'attenzione di tutti.
Forse non solo l'attenzione.
E poi, lo sa quella donna che è il soggetto di questa foto.
Davanti, le possibili combinazioni di coppie, tutte giuste, tutte perfette.
E sul retro della tiara gialla, c'era scritto soltanto Vive l'amour.


Ti lascia un bel sapore in bocca, anche se non te l'aspetti proprio.

Curiosa bestia, l'uomo. Se avessimo passato un decimo del tempo speso a comprendere i meccanismi del linguaggio per studiare cosa ci rende così difficile comunicare tra noi, avremmo molti meno problemi.

Il racconto che ho pubblicato qui, l'ho iniziato a scrivere subito dopo una bellissima notte d'amore, ed è chiaramente ispirato da chi si è lasciata coccolare dopo, trovandosi a "ricevere" le mie parole sulla schiena, tracciate con un dito. Poi "il resto viene sempre da sé". Mi piaceva l'idea che qualcuno, per protesta contro il mondo, smettesse di parlare, invece che iniziare a parlare più forte. Visti i tempi che corrono, mi è sembrato anche opportuno inserirlo nella serie che sto - forse temporaneamente - chiamando Agoge. Anche quella del protagonista del racconto, è un'agoge, credo. L'ho terminato soltanto stanotte, ma il tempo intercorso tra la stesura della prima riga e l'apposizione della licenza è stato del tutto necessario, almeno spero.

Clicca qui per leggere "Agoge, II" in formato PDF
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Al solito, la diffusione - libera e spontaneistica come una sommossa popolare - è ben accetta e ringraziata anticipatamente. Impressioni, opinioni e ciò che ne consegue, as usual, via commenti o e-mail.

E due. Spero sinceramente di non dover tornare un'altra volta sullo stesso argomento, almeno non nell'arco temporale della stessa stagione. In estate, si suda già abbastanza per il caldo, e alzarsi la pressione in maniera innaturale non è pratica nè buona, nè giusta. Ma visto che il tema, come il destinatario di questo post, mi sta particolarmente a cuore, ben venga un nuovo post sulla politica tout-court. O meglio, sull'importanza di essere un parresiaste.

Argh. Parolaccia. A 'sto punto, qualcuno penserà, sarebbe stato meglio leggere roba come "struttura e sovrastruttura", "socialismo libertario", termini del genere, insomma. Eppure, rendiamo onore a quel minimo di proprietà linguistica che dovrebbe competere a degli esseri umani, addentrandoci nei misteri delle parole ad etimologia greca. Segue descrizione:

Parresia: (παν = tutto + ρησις / ρημα = parlare / discorso), letteralmente traducibile con "dire tutto", inteso comunemente come "parlare liberamente" o "parlare coraggiosamente". Nel Nuovo Testamento si trova questo termine in relazione al parlare apertamente e con convinzione delle proprie opinioni anche di fronte ad autorità politiche o religiose. Foucault ne dà un'interpretazione intesa come parlare liberamente della verità, senza retorica, manipolazione o generalizzazione. Più ampiamente, può essere usato nel significato di parlare, asserendo la verità, senza timore di chi si ha di fronte, enunciando (o spiattellando se preferite), la verità stessa così com'è, senza fronzoli. Anche a costo di suscitare reazioni di rabbia, delusione, o un'infrazione del - fottutissimo - politically correct.

Seguono esempi:

Caso Mele: "Non mi stupisce che un democristiano difenda e imponga i valori cattolici per gli altri, ma per sè tenga puttane e cocaina. D'altra parte, la storia è costellata di Papi dediti a orge, e in più il signor Mele ha l'immunità parlamentare"
Legge Biagi: "La Legge Biagi tutela i padroni, consegnando loro dei perfetti robot destinati ad essere sottopagati a vita. Già il lavoro andrebbe abolito di per sè, almeno non chiamiamo questa merda flessibilità, ma schiavitù"
(potrebbe seguire una lista infinita. Tutto è "politica")

Una volta sgomberato il campo da problemi linguistici e pratici di qualsivoglia genere, appare più decisa l'importanza - almeno per quanto mi riguarda - di essere un parresiaste. Si tratta, per così dire, di una questione di principio. Mi piace pensare che sia chiaro quello che mi esce dalle labbra, anche se spesso finisco a litigare con qualcuno a me molto, molto caro. Il fatto è che ho ricevuto - e mi sono impartito da me, col tempo - un'educazione secondo la quale stare zitto di fronte al mondo sarebbe sempre stato peggio che dire una stronzata. Col passare degli anni ho imparato a ricredermi su alcune questioni, ho imparato a chiedere scusa e a rivedere ciò che consideravo delle (quasi) certezze. Ma mi è sempre stato lampante come non dire la verità, non dirla ad alta voce, o magari mascherarla in nome di un inesistente quieto vivere, fosse soltanto un'illusione di tranquillità. Una pippa mentale, se si preferisce. Un atto di sottomissione davanti alle ingiustizie che - quando non mi coinvolgono direttamente - coinvolgono il mondo intorno a me. E quindi anche chi amo. Forse una notte insonne, una notte davvero brutta, ripensando a una telefonata finita male sono una parte del costo di questo mio modo di essere. Ma costerebbe di più fare finta che tutto vada bene, che lo status quo sia semplicemente necessario, e immutabile.

Costerebbe la mia libertà. La tua. La nostra, e quella di tutti, che tu ci creda o no.
Se ti amo, se ti amo davvero, allora devo difendere questa nostra libertà.
Ed è questa la più grande dichiarazione d'amore che un uomo libero potrebbe mai farti.
Che tu ci creda o no.