Damiel

Tu, o compagna detenuta nel braccio femminile di Rebibbia, che oggi ballavi la sbarr-dance al ritmo delle peggiori hit anni '90 che il sound anarchico propinava ripetutamente.

Ti aspettiamo all'uscita da quell'infame posto di repressione.
O meglio, vi aspettiamo tutti e tutte, perchè di carcere non si muoia e non si viva più.
Ma in particolare aspettiamo proprio te, che ti sei scatenata come poche, e hai trasformato le grate da strumento di contenimento a strumento di divertimento.
In culo ai secondini.
Liberi tutti, libere tutte.

Ben riconoscibili, in questa mesta proiezione del futuro, le mani di parecchi compagni e parecchie compagne. Ora torno sui libri, per rendere il tutto reale, un giorno.

(Per informazione e amor di completezza, l'immagine in questione è la copertina del quarto numero di Finals, di Will Pfeifer e Jill Thompson. Gran fumetto, anche se sottovalutatissimo da chiunque non sia un universitario o un estimatore dello humour nero accademico)

Sparano a una baronessa della politica, di centro-sinistra, che regalava i soldi ai taliban finchè non è stato dichiarato politically correct per un cazzo, e si allontanano le elezioni "democratiche", popolo nel caos, morti e feriti.
Tanto per non far capire subito i mandanti, buttano una bomba anche al comizio del concorrente, che guida uno dei tanti partiti dallo stesso nome - giuro - che si distingue dagli altri per una N tra parentesi tonde. Manco a dirlo, i programmi non cambiano di una virgola, al massimo vedono qualche Sura coranica in maniera differente.
E intanto un capo militare giunto al potere tramite un colpo di stato condanna il tutto, incitando ad andare avanti.
L'America condanna il tutto, condanna il capo di stato golpista, e incita a seguire le sue direttive.
Il capo di stato golpista poi alza la cornetta della linea privata diretta con la Casa Bianca e dice loro che è tutto a posto, possono ancora contare sull'atomica del Pakistan. Gli USA, sorridendo, ringraziano.

Eh sì, perchè il Pakistan ce l'ha, la bomba atomica.
Non lo chiamano stato canaglia, ma ce l'ha.
E a qualcuno interessa averla sempre a disposizione.

Come risultato, si può ben vedere all'orizzonte il profilarsi prossimo di uno scenario da strategia della tensione. Il prossimo a cui sento dire che "tutto sommato, l'Oriente Centrale non sta così male", lo prendo a calci sui reni.

A me del Santo Natale non frega un cazzo di niente. Ma visto che il Natale c'è - anche se è il 24, come disse, scrisse e cantò Piero Ciampi - allora scambiamoci un segno di pace. O un segno di cessazione delle ostilità, se proprio non ce la si fa a fare di meglio.

Auguri laici a te, anzi a tu, forse non essenzialmente tu. Che tanto è inutile parlare di un'altra, è meglio fossi tu (il corsivo è una citazione, non un mio calo di attenzione verso la superba grammatica italiana). Auguri alle mie Tre Donne, sperando di non dover mai scrivere un libro su di voi, e sperando di non morire di delirium tremens (questa era per solutori più che abili). Auguri a te, o palla di pelo che mi riscaldi il letto la notte, e che mi senti come un tuo cucciolo. Auguri a Oreste, che quasi piango a pensare di non aver avuto te come padre, ma sono così felice per Marta e per Daniela. Auguri ai miei Beat Surrender, Boat Surtenders, o come cazzo vi pare, che va sempre tutto male ma va bene e le rotte cambiano. Auguri a mio fratello Davide, working class hero e veggente parrucchiere che "ci stanno a mette in mezzo e ne escono dimezzati". Auguri a mio fratello Francesco, che me l'ha insegnato lui che il Natale è il 24, e mi ha insegnato tante cose senza nemmeno saperlo. Giuro che ti riprendo per le orecchie. Auguri alla Dottoressa Klaus, e a Chiaretta che se ne va fra qualche giorno e poi torna e poi riandrà. Auguri al Napoli, che è un filosofo di strada, e lo sa e non lo sa. Auguri al CLiC, che è l'acronimo più vomitevole per un collettivo politico, ma non è che il nome sia meglio, ci rifaremo con la sostanza. Auguri ad Aurora che è la saggia per eccellenza ed è Milano. Auguri ad Emanuele e a Tiziana, che sono due compagni e due amici, un regalo di pura vita. Auguri a Silvia. Auguri a Jimy, che prima o poi ti becco in qualche modo. Auguri a Danielina che sei zingara e imperatrice e santa e puttana e maga e picchiatrice.


Auguri pure a me, che ho due bottiglie di rosso, e lo spumante, da finire.
Mi sa che ci sentiamo per Santo Stefano, patrono del riacchiappo.

E non sto parlando tanto della scritta IRA - BRITS OUT che svetta lungo un muro alla fine di via Flavio Stilicone, in pieno quartiere Don Bosco. No, quello che mi chiedo con insistenza è perchè, a Natale, sotto casa mia, il cinese esponga Babbo Natale in vetrina e davanti a lui ci sia una bancarella di oggettistica indiana (indiani americani, si faccia attenzione). Con tanto di archi e frecce, acchiappasogni, e un indiano con copricapo caratteristico di piume.

Il problema è che l'indiano in questione non è che Mahabub, il bangladeshano del settimo piano.

Se questo è il culture clash natalizio, abbiamo vinto noi.